Pensaba escribir algo acerca de Baudelaire; quería hablar sobre mi deseo adolescente de ser un poeta maldito y me deleitaba la idea de dejar caer por aquí y allá máximas de don Charles como "descontento de todos y descontento de mí", o "la verdadera realidad no está más que en los sueños", o cualquier otra; me gustaba la posibilidad de contar los esfuerzos del general Jacques Aupick para enderezar a su hijastro descarriado, ése que a los 22 años, sifilítico y torturado, escribió Las flores del mal, -"libro monstruoso", según Le Figaro, que terminaría conduciéndolo a la ruina moral y las botellas de láudano-, ése que se embriagaba y vivía con su musa negra. Pero no puedo. Este sábado es tan sábado -y yo tan poco Baudelaire- que no me queda otra que resignarme y salir a patear el sol en las veredas.
4 comentarios:
no sé muy bien qué decir...
(pero seguro que el sol en las veredas pateadas no quita lo maldito...)
nono,
poeta de las nubes del cielo (diria baudelaire)
los sabados no son tan sabados
y patear las veredas tambien es poesia.
y es magico y mosntruoso.
un abrazo.-
oh!
;)
Gerund: A cuántos le dirá lo mismo, ¡fresca!
M. Leonel: Cuánta razón tiene, en serio. Gracias.
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